L’auteur falot
L’auteur falot
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des fictions oubliées, marquées d’une persécution intérieure qu’il ne désirait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, choisissant de faire la frénésie les consumer jusqu’à ne communiquer que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première image. Tandis que la dernière thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité par exemple tracée par une index indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et cependant, elle lui semblait claire, existante, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait une mémoire de cours, un anicroche, une aurore. Le avenir, il vit ce fait divers exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une confidence phrase apparut, cette fois plus longue, plus discrète. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une masculinité allait diminuer autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition identique fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le destin. Jour à la suite jour, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange société. À n'importe quel incinération d’un donne ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes intrigues et se mit à bien inscrire ces voyances déguisées en récits. Sous le homonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à suivre. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla remplir lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine funeste, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ensuite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience par-dessous son sobriquet de formulation, a été retrouvé sans tenue bien à cet position. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un bouquet, mais la matière première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un frais manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 offrait une approche impossible à ignorer. Il se lança à empreindre une croissance dans l'apparence même des messages. Là où les premières répliques décrivaient des des fêtes concrets, les nouvelles guidances prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments dont le significations ne se révélait que des journées ensuite. Une suite d’initiales, une avis partielle, une forme représentative décrit de façon mesure mais flagrant. Et immensément, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette notamment une transcription d’avenir, devenait à l'instant un langage inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses envies, ses déchiffrement d'autrefois. Il découvrit que certaines phrases émergent dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes voyance olivier éparses, des brouillons oubliés. Le bombe ne parlait plus exclusivement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des devins de ses domaines intérieurs comme des éclats de glacier réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un seul mot, admirablement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à un conte traditionnel : une visite dans un manufacture abandonné où il avait trouvé une vieille appareil à élucubrer rouillée. Il y avait marqué ce mot par jeu, sans nous guider intention. Le futur, la façade de cet usine s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier proverbial. Le pyrotechnie était remonté dans le fil du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les phrases impossibles brûlaient dans ses chakras comme par exemple des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore de manière constructive.